Eu não tô conseguindo escrever. Falta de inspiração já me serviu de inspiração em outros tempos e ultimamente nem o Fluminense consegue mais. Me chicoteio com espasmos de realidade às vezes para dar algum sentido ao que sinto, e por mais que se tente, por vezes, não adianta. Não adianta depois...
Não consigo comer mais. Perder o apetite desenfreado é como ter perdido a chance de me vingar de mim mesma, e eu não conheço um jeito menos doloroso de castigar a pessoa que eu mais amo e odeio ao mesmo tempo.
Tiro a vontade e deixo a vida! Dela, quase nada eu tenho, além de alguns ensinamentos e poucos aprendizados. Do que mais me dói, do que mais me corrói e machuca, nada me preenche mais do que escrever, e ser privada disso, seja lá por quem for, é causticante. Antigamente, os desafetos me faziam perecer nesse mar de verborragia e inteligência absurda, e por que cargas de merda hoje não? Não é a falta de alguém, mas a falta de sentir falta? Preciso de um novo desafeto?
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