Eu desço dessa baraúna de certezas e afirmo: o singular nunca foi tão plural quanto agora. Queria usar de lógica e explicar como se dá essa certeza tão latente, tão viva e presente! Queria usar de palavras, metros e distâncias de afetos para quem sabe, elucidar essa teoria, esse crime e castigo!
E nessa tentativa, com acertos e despeitos perdidos nesse meio, me encontro. Tão só e tão cheia, parece que enfim, encontrei a certeza para todas as palavras. Significados, emoções e coisa viva nunca foram tão pulsantes, tal qual diva em ladeiras de olinda. O amor, ou o mais próximo disso que a humanidade consegue sentir, é uma realidade quase brasileira, de tão realista e pueril. É inocente, é decadente, suja e indecente, porque o amor nada tem a ver com o sóbrio. Ele é ébrio, incognicível e perecível. É deprimente, dependente, horroroso e inocente. É como cair, cortar, doer e ficar deitado... tão só, tão contente!
O amor é Tiririca, não é Buarque. Não é camões, é Lula.
Não é uma realidade inalcançável e inatingível, é completamente sólida e exequível. É verborragia, é hemorragia de sensações e sentimentos. É soltar a mão do mundo para segurar uma só! É se ver contente, cantando numa nota só.
É verdadeiro, e em nada, utópico. Só faz sentido se for por dois, sentido. Só significa se for um amor que signifique, e não, que complique! No mais, é dor que não desatina.
Quanto a Buarque, fica reservada a matéria de falar. Sendo ele como é, fica concedido o ato de tentar dar verossimilhança misturada em tudo aquilo que somente podemos imaginar, porque é disso que vive o poeta. Pra sempre acorrentado na surrealidade.
Quanto a mim, fica reservada essa matéria de viver, o sólido e o irreal. Eu que não sou nem poeta nem palhaço, nem cantor nem deputado. Quero ficar entre o que se sente e o que se toca, o que mora e o que se esconde. Quero me eternizar e enraizar aqui, onde o sol é causa. De todos os lugares do mundo, dentre os melhores e os piores, o mais confortável, é dentro de você!
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